Меня завалит листьями,
листьями,
листьями.
Здесь, на этом склоне,
в уснувшем лесу.
Заметет береза
осенними кистями,
проскрипит прощально какой-нибудь сук.
Покачнется куст
пересохшей
смородины,
желтая иголка,
кружась,
облетит.
Перекроет тропы,
что мной были
пройдены,
а потом и те,
что осталось
пройти.
Будут падать листья
желтые,
красные,
круглые,
резные,
легки,
тихи ...
И приснятсясны мне
самые
разные -
как листают книгу -
один
за другим.
Или будут листья -
серые,
рыжие
падать прямо в небо
в раскрытых
глазах,
чтобы мне навеки
под мягкою
крышею
голову сложить на зеленый рюкзак.
И тогда еще об одном невернувшемся
по тайге прошепчет сухая трава...
Но на рюкзаках возле пепла уснувшие
три моих товарища. Просто - привал.