Меня завалит листьями,
                                 листьями,
                                             листьями.
Здесь, на этом склоне,
                                в уснувшем лесу.
Заметет береза
                          осенними кистями,
проскрипит прощально какой-нибудь сук.
Покачнется куст
                        пересохшей
                                         смородины,
желтая иголка,
                      кружась,
                                   облетит.
Перекроет тропы,
                         что мной были
                                              пройдены,
а потом и те, 
                      что осталось
                                        пройти.
Будут падать листья
                               желтые,
                                         красные,
                                                    круглые,
                                                               резные,
                                                                         легки,
                                                                                 тихи ...
И приснятсясны мне
                              самые
                                       разные -
как листают книгу -
                             один
                                    за другим.
Или будут листья -
                           серые,
                                       рыжие
падать прямо в небо
                            в раскрытых
                                         глазах,
чтобы мне навеки
                         под мягкою
                                      крышею
голову сложить на зеленый рюкзак.
И тогда еще об одном невернувшемся
по тайге прошепчет сухая трава...
Но на рюкзаках возле пепла уснувшие
три моих товарища. Просто - привал.