И ланит ее краска - что утра заря,
Что пурпурная роза в букете,
И волос шелковистых прелестна коса,
И нет ножки стройнее на свете.
Он поет, что одной ей лишь может служить,
И пред взором се благосклонным
За блаженство сочтет свою жизнь положить,
Ее раб и слуга недостойный.
Он поев, что докажет заветным мечом
Справедливость своих заверений,
И задорно зовет на турнир всех бойцов
Ломкой копий решить их сомненья...
Коротка летом ночь: небосклон посветлел,
И вдали, в хуторке за рекою
Вестник утра - петух звонко трижды пропел:
Потянул ветерок пред зарею...
Проза жизни ворвалась в мечты о былом.
Заклубились минувшего тени,
Поднялися туманы седые кругом,
След оставив в душе сожаленья.
В самом деле: ведь было же время, когда
Петь о даме считалось приличным.
А теперь, ну-тка, сделай-ка пробу пера!
Впрочем, это мне все безразлично...