Мы идем по мокрым листьям,
Как по снимкам из альбомов,
Из архивов фотопленок,
Из обрывков кинолент.

Кто нам скажет, кто ответит;
Из какой поры те снимки,
Из непрожитой ли жизни,
Из неснятого кино?...

Мы идем по ним так долго,
Что уже почти устали
Перелистывать альбомы
И менять архивы лет.

Только птичка-невеличка,
В синем небе пролетая,
Вдруг подскажет ту страничку,
Где, возможно, есть ответ...